la vida como un pelotudo

Podría empezar un blog que se llame “la vida como un pelotudo” y contar día a día las cosas que me pasan por ser un pelotudo.
Día uno. Subo al colectivo y pido un viaje de uno veinticinco por diez cuadras. Prefiero no deberle nada a los colectiveros porque me intimidan como a ciertas personas los porteros.
Sentada en la última fila, detrás del último asiento del lado izquierdo, hay una chica. Mientras pago, nos miramos, y mientras avanzo, ella no corre la vista. Tiene cara de intelectual pasiva, pelo castaño lacio y razgos de princesa. Me sigue mirando y le sonrío. Ella, para mi suerte, también lo hace. Después ella corre la mirada y yo también.
Empiezo a pensar que en realidad no sabría qué decirle si le hablara y que tampoco encontraría la forma de no hablarle de lo mal que me va en mi carrera, de lo perdido que estoy en casi todo y del trabajo que hago y no me enorgullece.
Me siento a tres asientos de ella y la miro. Me podría haber sentado al lado de ella pero no lo hago. La miro un rato más. la miro. La miro. Me hago el lindo. Y nada más.
Casi que podría haber estado el día entero así. Pero ella se tenía que ir. Cuando tocó el timbre pensé,ahí va otra oportunidad.
Cuando me bajé del colectivo alguien gritó “Pelotudo” y yo sentí que me llamaban. Me di vuelta y había unos chicos de secundaria pegándose entre ellos. Me miraron. Los miré, puse cara de malo, me di vuelta y me fui. No llegué a hacer veinte metros cuando uno gritó “pelotudo” y yo supe que esa si era para mi.
Un garrón.